Título?

O poema não
é meu
a palavra não
é minha
esse tempo não
é sólido
as lembranças não
me pertencem
esse tempo
maltrapilho
os estados
fogem
esse tempo
maldito
Os momentos
estão vagando
porque o tempo
decidiu.

Esse tempo ligeiro
olha eu pra trás.

Sapiens ?!

O homem
inquieto
e suas inquietas
sombras
brigam por uma
escrita,
às vezes clara,
às vezes escura.
mas à escrita,
ele
Serve a coisa
Alguma
Tentando ser
Alguma coisa.

Não mudo

Mundo
Imundo
E tudo
Muito
Nulo.
Muita
Fuga
Pro
Fundo
Do
poço.
pouco
Fungo
Pra
Muito
Pescoço.
Aqui
Em
Baixo
Inundo
E distorço.
Suba
se
for
insosso.
O poço
É
fundo
mas
não
tem
alvoroço,
a roça
de
cada
um
é
a
fossa
de
cada
um.

Pai

A nostalgia de ver
que o tempo passa.
A primeira
a segunda
terceira
e quarta
linha
das páginas da vida.
O sentimentalismo exagerado
(e necessário).
Extremamente necessário.
A nostalgia de ver que ele
não volta
não repete
não ama.
Mil novecentos e vinte e sete
era ontem.
Hoje já é dia de orgia.
O tempo,
o tal adorado,
é o pai da nostalgia.

Impressão

Todo nulo
sujo é seu
o limpo, o breu
Abel, Orfeu
O cego, o ateu
O pecado, o hebreu
O louco, o mel
A vida, o céu
e até o nunca
é seu.
Agora,
deus teu,
somente o futuro
é dissimulação.
Hoje é apogeu.

Rim

Normal é rimarmos
Mal
Com aquela rima
Fácil
Com aquela rima
Falsa
Com o sotaque
Estoque
Como um ataque
À sorte.
Normal é firmarmos
Forte
Um despacto
Formal
Com a chave
,a morte.
Normal é rumarmos
ao desarrumado
mundo do norte
sulificado com rimas
pobres,
desnorteado
pelos cantos
podres
desmascarados pelos
atores sórdidos
bestificado pelos
padres
e pastores.
Além do mais,
Todas essas palavras
Anormais
Juntas,
Não segue a norma.
Aqui,
Normalmente
Norma
Mente.

Um menino

Eu sou.

O que eu sou
Do menino
Que me doma
Esta claro como
A chuva no
Telhado sujo.

Eu sou do menino
A forma mental
Paradoxo extremo
Da velhice.
Sou mortal.

O menino velho
Novo
Novamente
Tentando
Ser velho
Serve a coisa
Alguma
Tentando ser
Alguma coisa.

O lado velho
Morre
O lado menino
Mata.

O grito riso brinco
Sai
Do menino
O contido
Está no velho.

A linha torta
Velha vem sem rima
Dos dedos do menino.
A crítica vendo velho.
O velho em frente a critica
Estica-se e curva
E se adapta.
O menino
Rapta-se e
Sente a vida.
Os olhos atentos
Repara o velho
E cutuca quem brinca
E não repara.
A vergonha na cara
Que o menino não tem
Por extinto.

Quando eu era menino
Falava como tal
Agora que estou menino
Quero ser mais.

Mais o quê?