Primeiro a gente vive. Pouco primeiro. Depois a gente comenta a vida. Muito depois.
segunda-feira, 17 de janeiro de 2011
Devolução
A escrita morreu quando a felicidade veio. Sou seu, escrita. Quando o raio me partiu ao meio, o outro, aquele desvairado, ele fugiu. [Não sei pra que veio.] Mas eu, escrita, eu fiquei.
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